Lembrou-se da infância, da vez que caíra de um barranco enquanto tentava conquistá-lo com as próprias mãos e todos os conhecimentos de alpinismo que um garoto de oito anos suporia ter. A memória o levou ao momento em que, eufórico por perceber o topo, pisou em falso, sentiu a gravidade recuperar o controle da situação, as pernas bambearem e o corpo ser arrastado barranco abaixo enquanto os braços debatiam-se atrás de alguma sustentação que em nada deveria se parecer com o capim que ele encontrara na queda e no qual tentava se segurar sem qualquer êxito. A queda não deveria ter mais que oito metros, mas existe uma mágica em rolar ladeira abaixo — sentindo a pele ralar — que faz o tempo passar diferente aos seus olhos. O que na verdade durou meio segundo, para ele foi interminável, tinha a sensação de horas e os efeitos mais debilitantes possíveis. Tanto que, ao cair, permaneceu imóvel por algum tempo, como sentia-se agora. Mas naquela ocasião via o mundo girar, a consciência lhe fugir e os joelhos arderem.

Ouviu o urro de uma besta acompanhada de luzes piscando e mais vultos. Sentia que tocavam seu corpo, testavam seus sentidos e estudavam suas reações. Era capaz de enxergar cores, mas por algum motivo não era capaz de lembrar quais cores eram. Sentiu um espasmo na perna direita, o que gerou uma tontura e chamou a atenção das sombras que dirigiram-se até ela, juntando-a à perna esquerda. Seu coração palpitou, a consciência vacilou e ele sentiu-se hiperventilando. Queria levar as mãos ao peito, mas por algum motivo não conseguia movê-los só sentir. Os vultos tentavam falar com ele em um idioma que ele não tinha certeza se não compreendia ou se só conseguia ouvir como um balbucio.

Remeteu-lhe à adolescência, quando esteve entre as pernas de uma mulher pela primeira vez. Sentia o corpo todo tremer, em alguns momentos a ponto de sair de seu próprio controle, não queria causar nenhuma impressão além de uma boa, então tentava distraí-la de seu nervosismo com os lábios um pouco mais praticados. A ele não importava que ela fosse tão pouco experiente quanto, seu único foco estava em ser para ela motivo de boas lembranças, na verdade, queria ser motivo de qualquer memória. A estratégia que adotou parecia estar correndo a seu favor, o corpo da menina também sofria de pequenos espasmos, sua respiração cadenciou e estava mais forte, a pele no rosto ardia e os olhos dela ganharam um tom que ele jamais seria capaz de descrever. As roupas simplesmente se desmaterializavam de seus corpos enquanto as mãos vasculhavam caminhos e desbravavam territórios até encontrar um ponto que lhe agradassem ou de onde arrancassem alguma reação. Ele sentia-se conhecendo a si mesmo pelas mãos de outra pessoa. Seu corpo ainda tremia, ele era capaz de sentir todos os membros, mas sabia que não tinha controle sobre quase nenhum deles, já que seus músculos agiam por instinto e impulso enquanto procuravam se satisfazer e arrancar suspiro dela. nessa oportunidade ele também sentiu a perna direita, que procurou a esquerda para que ambas dessem aos quadris mais sustentação. Até que no fim ele se enxergou dentro de um lugar do qual nunca mais iria querer sair. Era uma sensação de conforto e vida que lembrava-se de ter sentido antes, mas não quando.

Sentiu o peito convulsionar e as costas baterem com tanta força contra o chão que o ar foi exorcizado dos pulmões, os vultos reagiram a isso com pancadas contra o seu peito, eles pareciam se esgoelar, suas vozes cada vez mais distantes e abafadas pelo ruído áspero da chuva que caía voraz, procurando cada canto seco e cada corpo aquecido numa vingança pessoal que apenas ela entendia. Notou o corpo sendo movido, quase rolado, mas sem de fato sair do lugar. A água preencheu seu ouvido esquerdo até ser derramada quando foi deitado outra vez, prejudicando ainda mais sua audição e aumentando a incompreensão do que estava acontecendo. Ele tentou entender, lembrar, mas o corpo estava ocupado demais tentando respirar, ver e ouvir; ele queria ao menos pedir socorro, mas sua boca não o obedecia ou mesmo fechava. Sentiu o quadril direito arder em dor e o resto do corpo reagir a isso em choque enrijecendo e depois entregando-se. Convulsionou outra vez, conseguiu mover as pálpebras para apertá-las tentando segurar a dor que se espalhava aos poucos pelo resto do corpo fazendo-o sentir cada músculo, fibra, nervo e osso como jamais fora capaz de sentir antes.

Então lembrou de algumas horas antes, quando fez piadas com os amigos dizendo que se permanecesse assim mais algum tempo nem mesmo conseguiria levantar mais da cadeira e que não se importava com isso, porque sua causa era nobre. Ao homem para o qual todos os motivos merecem uma comemoração, os bons motivos são passíveis de desforra e foi o que ele fez. Bebeu, riu e festejou com os amigos a nova oportunidade que se abriu. Quando finalmente tentou levantar, cumpriu a promessa de quase não conseguir. Foi dançante até o banheiro, caminho que o obrigou a desbravar um lance de escadas que não lhe parecia tão grande da ultima vez que subiu. Ao chegar no topo, deu uma olhada desajeitada para a mesa onde os amigos estavam, quase escondidos atrás de tantas garrafas de cerveja, sorriu satisfeito e foi fazer o que tinha subido ali para fazer. Voltou e não permaneceu sentado por muito tempo depois, aos poucos alguns foram e outros deram a noite por encerrada junto dele. O caminho de volta agora estava repleto de incertezas e desmemórias, lembrou de algumas risadas, piadas maldosas com os amigos que o acompanhavam e pantomimas das quais só bêbados são capazes e que apenas eles entendem. A memória desvaneceu outra vez, levou-o alguns minutos a frente quando, ao dar um passo além do devido numa esquina sentiu a embriaguez ser arrancada do corpo pelo impacto do carro.

A dor continuava cada vez mais intensa, outras partes do corpo moviam-se por conta própria. Ele sentiu-se sendo içado do chão enquanto o peso de alguém apertava-o, piorando sua respiração. O outro corpo soluçava, parecia chorar, era incômodo, mas aos poucos ia ficando distante, assim como as dores que afastavam-se dele a medida que estava mais perto de uma luz forte e amarelada e do urro irritante que parecia engoli-lo e isso também ia ficando longe aos poucos. O mundo parecia se afastar, o silêncio e a escuridão o abraçar e a paz chegar.

A melhor parte disso tudo, é que tal mania irritante faz parte da magia dessa cidade. O povo daqui sabe sim se divertir, mas por que esperar pelo fim de semana, as férias, o feriado, quando isso pode ser feito todo dia? Ora, não há neste mundo que os olhos alcançam nada mais relaxante que cerveja gelada e conversa de bar, e isso pode ser feito a qualquer hora do dia, todo dia. Tem que acordar cedo no dia seguinte? Tudo bem, não importa, nós descansamos quando morrermos ou quem sabe no fim de semana.

São Paulo é como uma mulher linda que todo dia acorda descabelada, de cara lavada e acha por bem ficar assim mesmo. As pessoas se incomodam no começo, até fingem se importar, avisam ela de seu estado, mas em alguns dias passam a apreciá-la exatamente assim, porque essa é sua natureza. Os que não se acostumam com a moldura acinzentada de asfalto e concreto logo vão embora, ou ficam presos a São Paulo e acumulam suas frustrações pela cidade; já os que por essa mulher se apaixonam, nunca mais a querem deixar. Essa cidade colossal, multicultural e única é ao mesmo tempo o melhor e o pior lugar do mundo para se viver, para onde as pessoas vão só pra trabalhar, pra construir suas vidas ou para encontrar uma na qual se encaixe. São Paulo é tão cheia de histórias e uma musa profusa em outras ainda a se contarem que é praticamente impossível passar por ela e jogá-la numa sentença entre vírgulas.

São Paulo sempre vai lhe tomar um capítulo inteiro.

As mudanças são difíceis, tenho plena noção disso, nos obrigam a deixar coisas e pessoas pelas quais tínhamos muito apego. Em alguns casos nunca a deixamos totalmente, mas note que isso faz parte do processo de mudança; é você aprendendo a lidar com negócios não resolvidos, a engolir o orgulho ou a resolver isso de uma vez, porque as mudanças nunca são iguais para todos. Por mais que você mude, por mais que a vida te lapide, os amigos te influenciem, suas opiniões sejam afetadas, certas coisas na pessoa que é permanecem iguais e assim o serão até o fim de sua vida. E nem é algo que se destaca, são detalhes, trejeitos ou até coisas importantes que você normalmente guarda pra si e que só as pessoas realmente próximas notam. O problema é ser justamente isso que muita gente quer mudar. Aquele detalhe que te torna você, a gravidade que atrai as pessoas ao seu redor, ainda que elas não saibam, ou afasta outras porque elas o percebem e se incomodam, sendo esse é o ônus de toda a coisa. Alguns não costumam aceitar que as pessoas possam não gostar deles assim, aparentemente sem motivo; enquanto outros só não gostam de si como são. Uma bobagem, ainda que pessoal, uma bobagem.

Forçar mudanças é tolice porque elas nunca serão verdadeiras. É algo que você colocou ali de qualquer jeito, tipo um livro na estante quando não cabe mais nada. O problema é que esse livro geralmente é o Guerra e Paz, então fica lá aquela peça mal encaixada que não faz parte do todo. Você soa forçado o tempo todo, pode até sentir-se confortável se já estiver acostumado com isso, mas nunca vai ser você. E as pessoas próximas perceberão isso, o que é mais grave. Não importa a razão. Se por não estar bem com quem é, pra agradar outra pessoa, pra se adequar a outro.; em nenhum desses casos é você ali, é uma sombra ou um reflexo.

Não sou de ficar defendendo o discurso de “seja você mesmo”, sei como em muitos casos ser você é um saco — até meio triste –, o problema é que se obrigar a ser outro porque é conveniente, não é tão gratificante assim. Principalmente quando isso afeta sua relação com aqueles que lhe querem bem como é.

Não que o goleiro tenha se despedido dos gramados numa situação deplorável, onde a metáfora perfeita envolveria ratos, trapos e o banco de uma praça. Claro, teve seus momentos ruins, mas eles estavam bem longe do fim de sua carreira. Não fosse pela contusão que atuou como seu nêmesis em quase toda a carreira e pelas ótimas atuações que seu reserva vinha apresentando, terminaria o Campeonato Brasileiro jogando e figurando entre os melhores.

A tristeza vem da situação na qual o maior símbolo que o Palmeiras teve nos últimos vinte anos deixa o clube. Sem poder se despedir com títulos, ou ao menos com algum orgulho além da história que teve. A saudade que deixará é, graças a esta situação, ainda maior do que o normal. Vai embora o último símbolo de quando o Palmeiras não esquecia o tamanho que tem. Quando ainda que a política fosse tão desordenada quanto ainda o é, o clube tinha um foco, sabia para onde ir e o que fazer.

O Palmeiras perde um símbolo dentro dos gramados. O futebol também.

Marcos não era só goleiro do Palmeiras, de certa forma ele pertencia ao país todo. Nunca vi alguém que ousou levantar a voz para dizer um “a” sequer contra ele, porque não tinha o que dizer. Ele fala o que pensa, não procura fazer inimizades, nem brigar com outros por qualquer motivo que seja diferente do que acha correto. A simplicidade que sempre lembra que podemos tirar o capiau da roça, mas nunca a roça do capiau. Marcos não é só o símbolo de um Palmeiras melhor, é o representante de um futebol mais divertido, menos pragmático, chato e sem graça; talvez o último deles.

Mas agora acabou, uma hora isso teria que acontecer. Ele infelizmente não jogaria pra sempre, cedo ou tarde deixaríamos de ver os milagres do Santo e rir ou enervar com ele desabafando. A torcida do Palmeiras vai ter que se acostumar a não mais contar com ele na hora do pênalti, ou quando a situação aperta; a diretoria também não mais pode esperar que ele tome para si todas as críticas e a responsabilidade de uma crise ou derrota. Sem mais agradecimentos quando defende um pênalti, erres puxados, a camisa 12 que aprendemos a venerar, sem mais coros e esperança de um bom resultado apenas porque ele estava embaixo do gol.

O futebol vai precisar se acostumar a viver sem um daqueles que melhor lhe serviu de exemplo e o palmeirense reaprender a andar num mundo que agora lhe parece ter perdido a gravidade.

Desejo a todos um próximo ano de loucura, bons agouros e encantos. Com amigos em quem possam confiar, histórias que queiram contar e amores que não temam perder. Espero que leiam bons livros — não precisam ser muitos, mas precisam ser bons o suficiente para  tomarem conta de suas imaginações por semanas, te intriguem e façam pensar, rir, temer e chorar –, vejam bons filmes, ouçam músicas que te façam bem e dividam momentos com quem querem bem. Que no ano a chegar não percam a oportunidade de afagar um cachorro, distribuir abraços, ser o ombro dos que não têm onde se apoiar, distribuir bons conselhos, arrancar sorrisos de quem lhes é importante e aproveitar sua cerveja favorita. Sejam bons amigos nesse próximo ano, porque estes estão em falta. E se mesmo assim decepcionar alguém, peça desculpas, não dói.

Que seja um ano de mais orgulhos que arrependimentos, mais conquistas que tropeços; onde possam ter feito tudo que lhes deu vontade e sintam-se bem por isso, e que esteja repleto de luxúria, magia, bons sonhos e muita criatividade. Sim, porque de alguma forma, ser criativo está ligado com a felicidade, ainda que a felicidade nem sempre esteja ligada à criatividade. Experimente algo novo nesse ano a chegar, mas não mude completamente quem é. Aprecie aos outros por seus defeito tanto quanto por suas virtudes e não tente fazer deles algo que não são.

Faça deste um ano para ser lembrado, em público ou privado. Para que ao fim dele esteja cansado, mas não de cair e levantar, mas de andar, alçar degraus, beber, comer e farrear.

Feliz ano novo.

O problema não são as pessoas tornando-se mais moralistas, todos os moralistas continuam tão merecedores desse título quanto sempre foram. Não são muitos, mas conseguem gritar bem alto, principalmente quando dão acesso à internet pra eles. Seres de moral supostamente ilibada que não admitem que as outras pessoas sejam só diferentes, então põem-se a protestar contra as diferenças delas. Porque nada parece ser mais ofensivo a um ser humano que ver outro satisfeito por ser ele mesmo quando o “ser ele mesmo” envolve algo com o qual o primeiro citado não concorda. E a discordância leva à crítica, que se encaminha ao protesto a terminar numa porção de lágrimas que deixariam Aristóteles orgulhoso.

Nada contra as pessoas reclamarem, debaterem, discutirem e brigarem. São os conflitos que fazem o mundo funcionar, prosseguir e progredir. Oras, sem brigas não teríamos o sexo de pazes que figura entre as três maiores sensações experimentadas por um humano junto de apertar o nariz de um cachorro e o cheiro da chuva na grama. Mas, devo dizer, que tenho tudo contra as pessoas que ao invés de reclamar e brigar, procuram impôr sua idéia como a correta. Não, não me refiro à cagação de regra, essa é saudável e faz parte das discussões nesse parágrafo mencionadas; falo daqueles que não admitem a opinião contrária e a consideram nociva e proibida.

A diferença da época que cresci para agora é que essas pessoas não tinham o alcance que a internet proporciona. Suas vozes dificilmente eram ouvidas, e quando tanto, suas posições eram tratadas com o ridículo que mereciam. Porque sim, é ridículo tentar impedir ou punir alguém por dizer o que bem entende, porque a verdade é que opinião não machuca ninguém a não ser que queira se sentir ofendido com ela. Mas a solução pra isso não é difícil ou tampouco custosa, ela é como nossos pais sempre nos ensinaram: ignora que uma hora vão se cansar de conseguir atenção.

Claro, nem todos os casos são iguais. Por vezes algo te acerta bem onde não deve e te incentiva a reagir. Bom, nesses casos o que posso aconselhar a fazer é o que aprendi nos mais renomados estábulos europeus: manda enfiar no cu.

Obrigado à Nina pela inspiração com este texto dela e esta resposta que ele gerou.

Só não rola comigo, não sei seguir em frente se tem algo que pra mim está fora do lugar e eu não posso simplesmente resolver, porque essa solução no momento não depende de mim. Então ou eu faço depender de mim, ou tento acelerar uma solução. Não sei ficar parado vendo esse monstrinho da incerteza tomando conta de mim, não sei aceitar as coisas fora de lugar sem ao menos tentar consertá-las.

O problema disso, no fim, é que muitas vezes o processo de correção acaba sendo pior que toda a situação propriamente dita, porque fica arrastado, complicado e extremamente desagradável em certos pontos, já que te leva ao fundo da história e obriga a remoê-la, o que nunca termina bem. Graças a isso sempre me pergunto de onde vem tanta dificuldade que as pessoas encontram em só se comunicar, dizer o que pensam e serem explícitas com aqueles que elas dizem serem importantes. Se são tão bons amigos, a verdade não vai machucar mais que a omissão. Pode incomodar, dar aquele comichão chato e até te fazer repensar muitas coisas, mas no fim vocês voltam ao normal, porque é o que bons amigos fazem: superam as fases ruins uns dos outros, de ambos ou do que quer que seja, porque o outro estar ali por si só já supera qualquer bobagem independente da gravidade.

Acontece que as pessoas ou tentam proteger demais as outras ou as subestimam com uma blindagem que, no fim, só piora tudo — sendo que pra aprender, precisamos topar com o dedinho no pé da mesa, como crianças precisam cair pra entender que dói. Mas graças a isso, eu e todos aqueles que não sabem conviver com os negócios não resolvidos, somos obrigados a tentar virar o mundo de ponta cabeça pra conseguir isso que deveria vir naturalmente.

Se as pessoas não fossem tão frescas ou se tentassem ser um pouco mais maduras, eu teria noites de sono melhores.

No cinema e no entretenimento em geral, essas modas são quase que planejadas. São pensadas para atingir ao público da melhor maneira possível e, dessa forma, são coerentes na medida do possível. Na internet não, nela todo esse conteúdo é criado involuntariamente pelos próprios usuários, gerando assim uma série de memes e modas tão caóticas quanto o meio que abastecem. Eles surgem do mais absoluto nada, geralmente vindos do 4Chan, tomam os usuários médios de sobressalto e literalmente viram parte da rotina digital por um certo tempo, até que definhem e desapareçam tão de supetão quanto apareceram.

Entre ignorar plural ao escrever e outras boçalidades que insistem em ganhar sobrevida, as pessoas surgiram com a idéia, influenciada pelo atual mercado de livros e suas listas em capa dura, de usar o Tumblr para divulgarem eles próprios suas listas. algumas são engraçadinhas, outras inocentes, umas poucas são boas, mas a maioria é só estúpida. O mais engraçado é que juntam isso a uma das manias mais insuportáveis dos brasileiros que é focar energia, tempo e esforço que em muitos casos realmente não tem pra falar mal dos outros. Sem um motivo em particular, só pelo prazer de tentar fazer a pessoa sentir-se mal. Então inventam formas de divulgar podres de outros da forma mais ofensiva possível, muitas vezes falhando miseravelmente devido a sua inabilidade quase genética de escrever algo aceitável e, em praticamente todas as vezes, não revelando a própria identidade. Porque claro, se você faz com os outros é legal, mas eles terem direito de resposta não. O problema do usuário médio da internet não é ser imbecil, é ser covarde.

Se é praticamente impossível para as pessoas produzirem um conteúdo do tipo exaltando outras, ao menos que falem mal com alguma propriedade.

Ora porra, então por que não participam? Todos os anos esses troféus abrem inscrições para qualquer um que quiser e puder participar, ou realmente acham que eles olham cada livro, de cada editora, de cada autor lançado no território nacional? Isso já era impossível no tempo de vacas cadavéricas, hoje existem mais leitores, o que implica em mais autores, mais editoras que, por conseqüência geram mais livros. E não conheço uma vivalma sequer que se prestaria a olhar todos por qualquer dinheiro do mundo.

Então sim, precisa se inscrever. Isso envolve (no Jabuti, ao menos) enviar cinco cópias do livro para cada categoria na qual pretende inscrevê-lo e pagar uma taxa por cada cópia. Concordo que fica muito salgado para autores, editores e mesmo para as editoras de pequeno porte, mas isso também serve como o melhor filtro que existe na nossa atual sociedade oprimida pelo capitalismo, quem não confia de verdade no trabalho, não pagaria tanto dinheiro a não ser que seja louco ou tenha bastante dele para gastar; mesmo as grandes editoras apenas inscrevem um punhado de livros e dificilmente o fazem em mais de duas categorias por livro. Mas, veja só, além da premiação valer as despesas (algo na casa dos trezentos mil), o reconhecimento, o respeito acadêmico e principalmente o respeito profissional que se consegue com um troféu que vai acabar servindo de suporte pra livros é sem precedentes. Alguns autores podem dizer que não ligam pra isso, mas esses são justamente os que sempre participam e eventualmente vencem.

Então, fica aqui meu apelo e incentivo para que participem de tantos concursos quanto puderem se realmente acreditam no potencial do seu trabalho. Certa vez alguém muito sábio, mas pouco conhecido, disse que a felicidade mora nas pequenas coisas. Ainda que não ganhe, a satisfação de fazer parte de algo importante assim para seu meio é imensa. Nem que seja pela alegria de dar mais um livro pros jurados serem obrigados a ler.

Qualquer desavisado remontaria aos anos de ditadura e aos caras pintadas que lutaram pela democratização do país, tempos que até os que não o viveram lembram com certa nostalgia. Quando o país não tinha apenas esperança, mas vontade. Só que essa manifestação em nada se parece com os famosos movimentos nos anos 70, eles pintavam os rostos para se fazerem vistos. Hoje, os estudantes escondem o rosto para não sofrerem as conseqüências da culpa. Porque eles não têm um motivo real para estarem ali além de pura birra.

Nos dias de hoje, a infância parece durar menos e a adolescência mais. Metade dos envolvidos nisso provavelmente têm mais que idade suficiente para discernirem o certo do errado, mas essa maturidade pára na necessidade deles de se firmarem contra o a figura paterna que o sistema parece exercer sobre essas pessoas.

Eles invadiram um estabelecimento público pra protestar contra suposições e exigir o direito de fazer dentro do campus o que fora dele é crime. Estratégia muito eficiente que aprenderam após anos de infância brigando com os pais que não compraram um brinquedo porque já tinha acabado. Ou então a sempre infalível tática de levar embora uma bola de futebol que não é sua porque seu time tá perdendo o jogo.

Se a polícia não fizer segurança no campus, quem vai fazer? Os alunos que invadiram vão pagar seguranças pra isso ou preferem que continuem havendo assassinatos nas cercanias da universidade, só porque a prioridade deles é que ninguém seja preso porque fumou um baseado e, por acaso, cometeu uma infração? Porque, acreditem, não é usando O Capital de Marx como um pastor usa a bíblia que qualquer desses problemas serão resolvidos, nem que suas exigências serão ouvidas ou, principalmente, que vocês tenham alguma razão. Porque caso já tenham parado pra ler esse livro, iriam perceber que o próprio Marx não tinha muita.

O elenco é ruim? Poderia ser pior. Como? Simples: tendo um dos plantéis mais capazes do campeonato e mesmo assim cair pra Segundona perdendo para o Vitória com gol do Elson que, um ano depois, ajudaria o clube a retomar seu lugar de direito na Série A. Claro, descer ajudou o Palmeiras, acertou um clube que tinha mais pontas soltas que a temporada final de Arquivo X e ainda recuperou o tesão da torcida em apoiá-lo apesar de tudo. Mais importante ainda: por um ano, o torcedor palmeirense foi paciente e recompensado por isso. Mas acho que todos concordam comigo quando digo que prefiro conseguir isso tudo de novo do jeito mais difícil, que geralmente envolve continuar na primeira divisão.

O técnico tem armado mal a equipe? Poderia ser pior. Poderia ser o Levir Culpi e, bem, é isso.

Os jogadores perderam a vontade? Nesse caso não tem como ser pior mesmo.

A diretoria é omissa? Poderia ser pior. Poderia ser uma diretoria que ativamente toma posse do clube e mina qualquer possibilidade de renovação, uma diretoria que sequer se deu ao trabalho de cuidar do Clube enquanto a Parmalat era parceira. Sim, entendo que atualmente a cerca viva ao redor do CT do Palmeiras seja mais presente que o presidente, mas convenhamos que em alguns casos é preferível o silêncio do incapaz ao grito do imoral.

E poderia seguir por uma dúzia de tópicos que não desesperam tanto assim. Mas deve-se compreender que o palmeirense é um dramático nato, capaz de tornar a menor das insatisfações na razão para o fim do mundo. E que, além disso, o drama é contagioso, o nervosismo e o estado de pânico que instaurou-se entre torcedores e diretoria vai chegar nos atletas, na comissão e vai inflamar a imprensa  que se alimenta de desastres (anunciados ou não) como uma aranha faz com um grilo, dissolvendo as entranhas e sugando-as, para jogar a carcaça fora, aos carniceiros. Então, o que sobra pra imprensa retorna ampliado para o torcedor, que prossegue com o círculo vicioso.

Parar, respirar e pensar no melhor caminho para dar a volta por cima? Por quê? Onde está a emoção nisso? Isso não leva a discussoões acaloradas, debates ou trocas de farpas. Não é o jeito palmeirense de sempre brigar consigo mesmo antes de ser atacado pelos outros.

Bem, poderia ser pior.

Queria escrever algo especial pra ele, algo que só nós entenderíamos. Só que não consigo, foram dois dias arrumando forças não sei onde pra fingir que não estava tão abalado e que quem quer que precisasse, poderia encontrar um ombro firme e sempre presente pra desabar. Enquanto isso, morria por dentro e via o chão sumindo pedaço por pedaço. Mas me senti bem porque ajudei quem pude e quem precisava — acho que é isso que faço, estar lá pra ajudar mesmo quando eu mesmo preciso de ajuda. — Odeio despedidas, odeio ainda mais despedidas em velório. São piegas, cheias de clichês de filmes ruins e carregadas numa energia negativa que você chega a sentir quando respira.

Como bem disse o Álvaro, “os antigos que sabiam ficar de luto, bebendo e celebrando”. Deveria ser o momento para lembrar a vida da pessoa, não para lamentar sua morte.

Isso é o mais próximo de desabafo que realmente cheguei nesses dias, e mesmo assim não consegui botar nada pra fora. É assim que as coisas funcionam, o que resta é viver por ele e esperar que essa angústia passe.

Agora me preocupo com não perder outra pessoa.

Promessas assim funcionam como motivadoras, podem ser consideradas o Comportamento de aproximação instrumental da Teoria de campo de Lewin. Nós usamos essas promessas, como parte da motivação para alcançar as metas. Lucas queria ser cineasta, mas tinha a constante desaprovação do pai, que o desmotivava a seguir com isso. O pai dele fazia isso por não acreditar que o filho pudesse viver de cinema e ele sabendo que a preocupação não era de todo infundada, também pensava a respeito. A meta de ganhar o primeiro milhão antes dos 30 não era um truque de pensamento positivo que O segredo te ensina, nem uma obsessão. Foi só um catalisador do objetivo que ele tinha de fazer cinema, graças a isso, nem seu pai tentando convencê-lo do contrário, o faria desistir do objetivo principal.

Tudo isso porque há poucas semanas atrás, pude divulgar a capa da primeira publicação da qual participo. Caminhos Fantásticos será uma antologia de contos (com dois de minha autoria) que se passam numa Idade Média real ou imaginária publicada pela Jambô ainda esse mês. A verdade é que não gostei da capa, parece ter sido feita nas coxas, não é bonita, não tem personalidade. Mas isso não importa muito agora, importa que ela é o sinal de que um projeto que vinha se arrastando por mais de um ano está finalmente tomando forma.

Primeira promessa vai ser cumprida no momento em que a antologia estiver nas livrarias. A próxima é ganhar o privilégio de ser convidado para uma coletânea, terem tanta confiança no meu trabalho que não precisarei submeter meu conto a um julgamento, mas sim que eles o querem, independente de ser meu melhor texto ou não, porque acreditam que sou capaz. Logo depois vem publicar mais de dois romances, então uma história em quadrinhos, finalmente alcançar os onze livros publicados e poder falar de igual para igual com o Cardoso, ganhar um prêmio e por aí vai. Essas promessas não têm uma ordem, dependem de como estarei, do que quero pro meu trabalho. Contudo, da mesma forma que o objetivo principal de Lucas era viver de cinema sem ser lanterninha, o meu é viver de livros sem trabalhar numa livraria.

E, claro, ganhar o primeiro milhão antes dos trinta.

Traço de Patrícia Knevitz e cores por Úrsula Dourada

Ao cão nada restava, nem o respeito. Vivia de orelhas encolhidas, corpo tremido, rabo entre as pernas; aceitava sem protestos as caretas que faziam quando o viam cambalear pela rua. Já não era mais o poço de orgulho que arrancava elogios, atenção e sorrisos. Seus olhos amendoados agora eram cinzentos, quase mortos.

Ao cão nada restava, não tinha mais dentes. Caninos, molares, nada mais restava além da gengiva escura e ressecada, da língua áspera sem paladar e das lascas podres, que doíam a tanto tempo que ele já se acostumara — substituindo assim a memória dos dentes fortes que mastigavam carne e ossos, sabores dos quais não lembra-se mais.

Ao cão nada restava, nem o carinho. Vivia na rua, entre tantos outros em condição igual ou pior, sem comida, sem água, sem expectativas. Já teve tudo isso numa quantidade que não precisava, passava frio, fome, estava sozinho e descartado exceto por um homem que o via como igual e o entendia. Homem pelo qual ele faria nascer dentes para proteger, obrigaria a brotar pêlos para aquecer e, por tudo isso tinha o respeito em troca e o carinho sem motivo que ele retribuía como pudesse.

O cão que já teve tudo e a quem hoje nada mais resta, ainda era capaz de enxergar o mundo na melhor coisa que o mundo lhe dera.